Mis Amigos

lunes, 19 de enero de 2026

EL GATO SERAFIN


                                                                           El gato Serafín

Gato sentado en el pasto

El contenido generado por IA puede ser incorrecto.

Uno de mis recuerdos imborrables de Jaca es un recuerdo indeleble, sentimental y lleno de cariño hacia un animal de una nobleza y fidelidad incondicional.

🐾 Un encuentro inolvidable con un gato leal

Algunos recuerdos permanecen para siempre.
El mío tiene ojos verdes y un andar solemne: el recuerdo de Serafín, un gato extraordinario que se convirtió en amigo, maestro y compañero de juegos.

Esta es la historia real del vagabundo Serafín, de color marrón parduzco, algo andrajoso, muy avispado y también decidido; con una “personalidad gatuna” sorprendente, que compartió un cortito pero muy valioso tiempo en nuestras vidas, durante apenas unos meses.


Era una tarde cualquiera en Jaca. Mi hermano Pablo y yo jugábamos en un edificio aún en construcción, lanzándonos desde la altura de un primer piso sobre un montón de arena, simulando escenas de película de gánsters:

Un grupo de personas jugando con un gato en el suelo

El contenido generado por IA puede ser incorrecto.

—Yo te disparo y tú caes retorciéndote de dolor… luego, al contrario.  Ganaba quien mejor interpretara la muerte teatral.

🥪 La primera merienda junto a Serafín

Entre carcajadas y polvo, paramos a comer la merienda: sardinas enlatadas entre pan, como siempre preparadas por nuestra madre.

Fue entonces cuando, en la aún suave semioscuridad de la tarde y entre ladrillos y sacos de cemento, observamos un par de ovalados ojos verdes y brillantes que se acercaban sin prisa, pero sin pausa, hacia nuestra pétrea posición

.Pablo y yo nos habíamos quedado de granito. Llevábamos rato jugando allí y nadie se había acercado a husmear en nuestros juegos, por lo que la sorpresa fue total y aquella aparición nos transmitió cierta inquietud.

Un niño con un gato

El contenido generado por IA puede ser incorrecto.


Por fin, ante nuestros ojos apareció la silueta de un gato, más bien grande, de tono marrón, avanzando sin prisa, con paso solemne y un punto —algo chulesco, diría yo—, mirando insolentemente nuestros bocatas. Quiero pensar que le atrajo el olor a sardina en aceite.

Se sentó a unos metros, observando nuestros bocadillos como si fueran un botín.

Y entonces lo dijo todo:

—¡MIAAAUU! ¡MIAAAUU!

Para nosotros fue una traducción liinmediata:

«Tengo hambre… ¿me invitáis?»

Con cierto tembleque en la mano, le ofrecí la mitad de mi bocadillo.
Lo devoró en segundos, pan incluido.
Luego repitió con el de Pablo.

Así comenzó todo.

Desde ese momento, y con el honorífico nombre de Serafín, pasó a formar parte de nuestra pandilla.

Desde aquel día, Serafín nos acompañaba a todas partes.

Aventuras, juegos y travesuras

Era listo, ágil y audaz. Pero también profundamente leal.
No discriminaba entre humanos: todos eran iguales a sus ojos.

Sus gestos, su mirada sabia y su silenciosa compañía nos enseñaban más que cualquier lección: la nobleza y la amistad se demuestran con actos pequeños y constantes.
Tenía algo especial, algo que se notaba en la mirada y en la calma con la que lo hacía todo.

Era un gato atípico. Su comportamiento distaba mucho de ser el de los gatos comunes, normalmente recelosos y desconfiados por naturaleza.

Se tiraba con nosotros desde el primer piso… aunque nunca ganaba, porque siempre caía de pie, y eso no valía.

Nos ganaba, eso sí, en las carreras, y en el escondite se camuflaba de maravilla.

Un par de personas jugando con un gato

El contenido generado por IA puede ser incorrecto.

Nos escoltaba al colegio y, no sé bien por qué, pero captaba perfectamente que no debía entrar.
Nos esperaba a la salida y luego hacía el camino de vuelta con nosotros, brincando traviesamente y compartiendo juegos, meriendas y silencios.

Dormía en el sótano, donde además se atiborraba de ratones, demostrando su astucia, y participaba en todos nuestros juegos como si fuera uno más.

Serafín no distinguía entre personas.
Para él, todos los humanos eran iguales.
Su lealtad no tenía condiciones.

Nunca, antes ni después, he conocido una mascota tan noble.

💔 La trágica pérdida de un amigo fiel

Un día, Serafín no estaba a la salida del colegio.
La mala sensación se confirmó poco después.

Lo encontramos cerca de nuestro barrio, junto a las casas militares, en un charco de agua y barro.
Sin vida.
Apaleado y apedreado por los arrogantes hijos de los oficiales, nuestros vecinos y tradicional banda rival.

Serafín jamás los odió.
Jugaba también con ellos, aunque no fueran de nuestra pandilla.
Para él, todos eran sus amigos.

Murió por ser así: leal, confiado, noble.

Aquel día, y poco después de hallarlo así, tuvo lugar una de las batallas más cruentas que recuerdo entre las dos bandas. Hubo pedradas, arcos y flechas improvisadas, contusiones y algunas heridas superficiales.

No paramos hasta que ninguno de ellos quedó sin su justo castigo.

Pero la victoria fue amarga.

Nada nos devolvía a Serafín.

🔥 Un adiós con honores y recuerdos eternos

Al caer la noche, junto a los chopos, en la ribera del canal, levantamos una gran pira de leña y fuego.

Una persona en frente de fuego

El contenido generado por IA puede ser incorrecto.

Allí lo despedimos en silencio, bajo las estrellas y con honores “militares”, como merecía.
Aunque “solo fuera un gato”…

🌟 Serafín, maestro de vida y amistad

Aunque solo estuvo con nosotros unos meses, Serafín nos dejó una lección imborrable: la amistad y la nobleza no se miden en tiempo, tamaño o especie.

Su espíritu permanece vivo en cada recuerdo, en cada juego compartido y en cada bocadillo ofrecido.

El tiempo no borra ciertos recuerdos.
Ni ciertas enseñanzas.

Nunca olvidaré a Serafín…
mi amigo leal,
mi maestro de vida,
el pequeño gato que convirtió nuestras travesuras infantiles en aventuras inolvidables.

Nunca.

Ni a ti, amigo mío. 🐾❤️


Jorge de Aragón

              ¿Cuál fue la mascota que más os enseñó sobre la amistad?

martes, 16 de septiembre de 2025

JACA: TORMENTAS DE INFANCIA



Tormenta en el cielo de Jaca (Foto: Tere Castán) 
  

Septiembre de 2025.


Con las últimas bocanadas del verano, desde mi retiro en un pequeño pueblecito de Tarragona, me descubro observando, a través de la cristalera del ventanal de mi buhardilla, una tormenta que ha nacido en cuestión de minutos.
Casi sin darme cuenta, pegado al cristal, mi memoria se desliza hacia atrás en el tiempo y abre, como quien levanta la tapa de un viejo baúl, escenas entrañables de mi infancia: momentos que tuve la fortuna de compartir con mis padres y hermanos en nuestra patria chica, Jaca.

Tormentas de infancia en Jaca


Hubo veranos en Jaca en los que el tiempo parecía fluir más despacio, como si la infancia obedeciera a un reloj secreto.
En aquellas vacaciones de verano, los niños vivíamos invariablemente en la calle. Nuestra imaginación no conocía límites.

Una tarde incipiente, aún con la manzana del postre en la boca, mis hermanos y yo corrimos hacia la ribera del canal que pasaba frente a casa. Allí inventábamos juegos que nacían de la nada.

Uno de nuestros favoritos consistía en recoger del suelo piñas de los pinos del Paseo de Jaca y arrojarlas al agua. Cada piña era un barco con destino incierto. Corríamos tras ellas con la impaciencia de los niños; las recogíamos una y otra vez durante horas y volvíamos a lanzarlas sin sospechar que, en lo alto de nuestras cabezas, el cielo estaba preparando otro juego, mucho más grande que el nuestro.


La llegada de la tormenta

“El verano que olía a lluvia”


La brisa que soplaba de San Juan de la Peña llegaba primero como un murmullo, y en un instante se volvía vendaval.


“Cuando la tormenta era nuestro espectáculo ”
(fotomontaje Sergio Ochando )
Los nubarrones cerraban el horizonte, y las gotas —gordas como almendras de cristal— comenzaban a empaparnos sin compasión, obligándonos a huir a toda carrera; el cielo comenzaba a rugir y nuestras "naves" quedaban abandonadas,  a la deriva.
La tierra, agradecida, se impregnaba de ese aroma a lluvia recién nacida que aún hoy me persigue como un cómplice murmullo

Nuestro campamento en el balcón

"La infancia sabe escribir poesía con lluvia, familia y un balcón en Jaca."

Ya en casa, nuestro sencillo  comedor con balcón al exterior se transformaba en un improvisado campamento. Bastaban unas sillas, sabanas  y escobas para improvisar y levantar una tienda imaginaria frente al ventanal.

Desde allí presenciábamos fascinados la frenética tormenta, privilegiados espectadores de la gran función de la naturaleza.
“El campamento frente al balcón”
Recreación, (montaje)
Los chopos de la ribera del canal  se volvían danzarines solemnes al compás del viento; los relámpagos dibujaban culebrinas de fuego sobre el cielo, y los truenos, con su voz grave, marcaban el ritmo de la obra.

 Mientras tanto, mi madre repartía bocadillos de chistorra y mi padre se sumaba a la complicidad de la tropa. Nosotros, embobados, nos dejábamos envolver por aquel teatro infinito, nuestra gran pantalla de cine que la naturaleza nos regalaba .

Éramos un campamento familiar unido bajo un mismo asombro. Y nada más nos  parecía necesario



El arco iris 

"En cada tormenta aprendí que la felicidad puede caber en una tarde de verano, bajo un cielo de tormenta y que siempre regala su arco iris."


Después, casi siempre, llegaba la calma: cuando la tormenta amainaba y el cielo se abría aun con cierto recelo entre la tenue cortina de agua del horizonte, un arco iris tímido se tendía sobre el valle, como si la tormenta pidiera perdón por su violencia. Ese arco iris era nuestro premio, nuestro epílogo de luz.

Arco iris con Oroel de fondo. (Foto: Tere Castán)

Hoy, al evocarlo, sé que aquellas tardes eran mucho más que veranos. Eran refugios contra el olvido, páginas doradas de un libro que ya no se escribe. La infancia pasó, las casas cambiaron, las voces se hicieron adultas.

Pero aún con los ojos cerrados, puedo volver allí: al balcón, al campamento, ºal olor de la tierra mojada, al murmullo de la tormenta.

Y pienso que quizá la felicidad no sea otra cosa que eso: una tarde en Jaca, con mi familia, bajo un cielo que rugía… y un arco iris que, invariablemente, llegaba después

 ------------------------------------

“A mis padres y hermanos, que me enseñaron que la verdadera felicidad cabía en un balcón, un bocadillo de chistorra y una tormenta de verano.”

A Jaca y a mi infancia, que aún saben traerme de regreso con solo oler la lluvia.”

 


Jorge De Aragón 


 

 

 

 

 

 


domingo, 10 de agosto de 2025

OROEL MI DAMA


Oroel, mi DAMA 


Con este post no intento describir solo mis recuerdos ..  creo  que mas bien es honrar una vida, una infancia, un hogar y una montaña que me  abrazó como una madre de piedra y cielo.


Imagen en blanco y negro de una montaña

El contenido generado por IA puede ser incorrecto.


La Maquina del Tiempo

Si existiera la ocasión de meterse en las aventuras de H.G. Wells y poder viajar en la máquina del tiempo, o de montarme en un sueño mágico y conseguir que esa ilusión se hiciera realidad…
mi mejor sueño, no hay duda,
sería volver a revivir mi niñez en estas tierras.
En aquellos años increíbles,
llenos de la más tierna ingenuidad de mi infancia,
junto a mis seis hermanos y con todos los amigos
que allí forjé, y que, después de tanto tiempo,
nunca he olvidado.

AÑOS 60

Éramos siete hermanos …
Íbamos de la mano, como una cadena humana
Sergio el mayor —“Tate”— me guiaba a mí,
y yo, “Tote", guiaba a Pablo.
Después vinieron Gustavo, "Queco",  Alberto, "Chiqui", Olga "Nana" y Roger "Piko"
como notas nuevas en la melodía de nuestro hogar.

Durante aquellos años vivimos una infancia plena,
libre, salvaje y feliz.
Jaca aún era un pueblo grande,
envuelto en un paisaje en estado puro,
y cada día
era una aventura dibujada por la ilusión.

 

II. La Maquina del Tiempo 


La vida en Jaca empezaba temprano.

Las mañanas olían a pan reciente, a tierra húmeda, a leña de hogar.
Y los días eran tan largos que cabía dentro de ellos
todo un mundo por inventar.

Mi madre, paciente y valiente,
sostenía el centro de nuestra pequeña constelación familiar.
Mi padre, con su uniforme de militar,
nos imponía respeto, pero también seguridad.
Sabíamos que, aunque no lo dijera,
su amor estaba ahí, en las cosas calladas:
en los paseos, en los silencios compartidos,
en las veces que nos miraba sin decir palabra.

Mis hermanos y yo éramos una tribu salvaje.
Saltábamos acequias, trepábamos árboles,
inventábamos guerras y reinos,
con palos por espadas y piedras por castillos.
A veces creíamos que éramos soldados como papá.
Otras, que éramos pastores antiguos,
o exploradores en busca de tesoros.

Y sobre todo, siempre,
nos sentíamos libres.

Porque Jaca, en aquellos años,
no tenía rejas.
Solo bosques, caminos, huertas regadas
 por el  Rio Aragón  y rodeada de altas montañas.

 

la más bella de todas… era "ella".


  allí, destacando en el horizonte,

y en cada amanecer claro,

estaba su silueta.

Oroel , Mi Dama

Allí estás, serena y altiva,
Mi Dama de piedra y viento,
guardiana silente de mis juegos,
de mis pasos pequeños
sobre el mundo que apenas comenzaba.

Tu falda, tendida de pinares, campos y surcos

Se extendía como un manto verde y
me envolvía como un susurro antiguo y acogedor,

y tu cima, tan alta,
parecía acariciar las nubes
mientras te admiraba,

 absorto desde la estatura de mi pequeñez

Fuiste muro y ala,
fuiste eco y promesa,
la silueta que me protegía y   abrazaba desde lejos
cuando el miedo asomaba en las esquinas.

Hoy vuelvo a ti en mis recuerdos, 

desde la atalaya mágica de mis sueños 


Mi Dama,

con la certeza de que sigues ahí,
inmutable y sabia,
como un secreto que sólo la infancia entiende.


Inmensa.
Firme como un juramento antiguo.
La montaña que velaba nuestros juegos,
nuestros sueños,
nuestros pasos descalzos entre hierba y charcos.



Mi Dama,
coronada de nieves o cubierta de sol,
nos miraba cada mañana con ojos de piedra y cielo.

Nunca hablaba,
pero yo le entendía.
Su silencio era el idioma

 Solo con el susurro del viento yo la comprendía.
y nos brindaba abrigo y protección

porque con ella cerca,
nunca estábamos solos.

A veces, cuando cerraba los ojos,
sentía que ella me llamaba desde su cima calva,
como si me cuidara sin pedirle nada,
como una madre guardiana, callada y eterna.


 


II. Mi Dama

Se alzaba sobre nosotros,
siempre firme, siempre omnipresente.

Oroel.

Oroel.
Mi Dama.
Vestida de estaciones,
envuelta en cielos cambiantes,
inmóvil y eterna.
sin hablar, 

su silencio,  me susurraba.



Era una figura protectora,
como si con su sombra y su altura
quisiera asegurarse
de que nada malo nos sucediera

 a los niños que jugábamos a sus pies.

A veces creía que me conocía.
Que sabía mi nombre.
Que cuando el sol la tocaba en la cima,

 me saludaba y sonreía
con su abrazo cálido y maternal 

Y aún hoy,
cuando la nombro o la sueño,
mi pecho se llena de una paz que no sé explicar,
como si esa montaña supiera todos mis secretos
y los custodiara
en su pecho de piedra.


 

 

 


Oroel nos miraba desde lejos

Desde cualquier parte del pueblo
podíamos verla, altiva, inmóvil,
como si el cielo mismo hubiera apoyado ahí su bastón.



Oroel. Mi Dama.
Para mí, ya desde niño,
no era solo una montaña gigante y dormida  

Era un refugio imaginario,
una promesa silenciosa,
una presencia materna que no necesitaba palabras.

Si algún día me sentía solo,
bastaba con buscarla en el horizonte.

Me gustaba ver como la niebla a veces

 se levantaba lentamente de  su pecho de piedra, 

 como un velo que se descorre

 para mostrarla en todo su esplendor

 Allí estaba.
Inmutable.
Fiel.
Mía.

A veces pensé y creía que me entendía.
Que me protegía desde esa distancia majestuosa,
como un ángel de piedra que no necesitaba alas
para volar por mis sueños.


 

 

III. La Maquina  del Tiempo 

Un día —aún lo veo claro— con Pablo y nuestros amigos
subimos a Oroel con la energía intacta de quienes no conocen el cansancio.
La caminata era larga,
pero a cada paso el mundo se hacía más nuestro:
el bosque murmuraba leyendas,
las piedras hablaban en voz baja,
y los pájaros parecían guiarnos sin darnos cuenta.

Llegamos a la cima justo antes de que el cielo se volviera gris.

De pronto,
una gran tormenta nos sorprendió,
como si el cielo se hubiese abierto de golpe
para reírse con nosotros.

Corrimos cuesta abajo,
empapados por la lluvia,
mojados hasta los huesos,
resbalando y riendo,
cantando como si el mundo se fuera a acabar…
y no nos importara.

“Que llueva, que llueva…”
gritábamos a coro, desafinados y felices,
mientras el barro nos manchaba las rodillas
y el viento nos empujaba como un juego más.

Yo miré hacia atrás un instante.
Y allí estaba ella.
Oroel.
Mi Dama.

Rodeada y embardunada de nubes oscuras   
como si también se estuviera riendo,
como si la tormenta fuera su forma de jugar con nosotros.

Aquel día,
mi infancia se llenó de agua,
de barro,
de canciones…
y de eternidad.



 

“Es, uno de mis mejores recuerdos que guardo de Jaca,
porque Jaca para mí significa nobleza,
significa poesía, significa naturaleza,
significa niñez, significa inocencia,
y significa mantener intactos todos los valores
que un día unos padres muy especiales
inculcaron en esa singular y maravillosa tierra altoaragonesa
a siete hermanos vinculados para siempre a ella.”


 quiero recordar y honrar  este recuerdo tan especial  

A mis padres, Luis y Antonia,
que nos dieron raíces firmes
y el amor que sostuvo nuestra infancia
bajo la mirada de Oroel.

A mis hermanos Sergio y Pablo,
compañeros de juegos, lluvia y canciones,
que partieron antes,
pero siguen vivos en cada recuerdo
y en cada soplo de viento
que baja desde la cima de mi Dama.


Jorge de Aragón


 articulo publicado también en "Jacetania Express" 

 https://jacetaniaexpress.com/oroel-mi-dama-por-jorge-de-aragon/